Hallo zusammen,
ich möchte zum Teilaspekt des Themas "Wehrmachtsgottesdienst in Russland unter Teilnahme der russischen Zivilbevölkerung" noch einen Bericht des bekannten militärhistorischen Autors Hans Schäufler einstellen (unten im Anhang sein Buch zum Panzerregiment 35,
außerdem ein Foto des Autors in Panzeruniform von einer polnischen Geschichtsseite).
Schäufler war als früherer Offizier selbst Kriegsveteran und hatte Weihnachten 1941 ein besonderes Erlebnis.
Nach dem Zusammenbruch der deutschen Ostfront und dem Rückzug in Eis und Schnee von Moskau nach Orel
hatte Schäufler mit dem Rest seiner Panzerabteilung ohne Panzer (Panzerregiment 35) der 4. Panzer-Division
Ende Dezember 1941 die russische Stadt Kromy erreicht.
Laut Wikipedia ist "Kromy (russisch Кро́мы) eine Siedlung städtischen Typs und nun eine ehemalige Stadt in der Oblast Orjol in Russland mit 6733 Einwohnern (Stand 14. Oktober 2010)."
https://de.wikipedia.org/wiki/Kromy_(Orjol)
Ein als Zivilisten getarnter Kampftrupp der Roten Armee (vermutlich Kosaken) hatte sich unter die Gottesdienstgemeinde in der Stadt Kromy gemischt und sollte die abgekämpften deutschen Truppenreste aus dem Hinterhalt angreifen. Das war sogar von Schäuflers Vorgesetztem per Funk mitgeteilt worden. Aber es kam glücklicherweise anders. Das gemeinsam mit den russischen Zivilisten und Soldaten erfahrene Christentum rettete den deutschen Soldaten in dieser schwierigen Situation das Leben. Man könnte (wegen der zelebrierten Weihnachtsmesse) sogar von einem “Weihnachtswaffenstillstand“ zwischen deutschen und russischen Soldaten sprechen:
Christnacht von Kromy
“Alle Jahre wieder, wenn es Weihnachten wird und ich ein paar Tage Zeit für mich selbst habe, blättere ich in einem Stoß vergilbter Schulhefte. Es sind meine Tagebuchaufzeichnungen aus dem Zweiten Weltkrieg. Immer wieder erlebe ich dann jene seltsame Christnacht, die erfüllt war vom geheimnisvollen Zauber des Weihnachtsevangeliums.
Ich war damals Nachrichtenoffizier einer Panzerabteilung. Nach wochenlangen, verlustreichen Kämpfen wurde diese von der Übermacht sibirischer Truppen, die die Kälte gewohnt waren, vor den Toren Moskaus aufgerieben.
Nur etwa 100 Mann unserer Einheit hatten diesen erbarmungslosen Winterkrieg lebend und gesund überstanden.
Wir, die wir übrig geblieben waren, hatten den Auftrag, uns zu unserer Ausgangsstellung zurückzukämpfen und uns in Kromy, einem Städtchen südwestlich von Orel, zu sammeln.
Hier erwartete uns die Feldpost. Die Päckchen und die Briefe von zu Hause, die uns in den Wochen zuvor nicht erreicht hatten, wurden verteilt. Hier sollten wir unser erstes Weihnachten in Russland feiern. Der Divisionspfarrer war bei uns, um das Fest der Geburt des Herrn mit uns zu gestalten.
Abseits des tief verschneiten Städtchens stand auf einem flachen Hügel eine halb verfallene russische Kirche. Es war ein orientalisch anmutender Bau, mit fünf seltsam gewundenen Zwiebeltürmen. Die Kommunisten hatten 1917 bei der Oktoberrevolution das Gewölbe gesprengt. Später wurde das Gotteshaus als Getreidespeicher verwendet.
Der Schnee lag kniehoch im Innenraum, Eiszapfen hingen aus den leeren Fensterhöhlen und Raureif bedeckte die zerschundenen Wände. Wir stellten in dem verschneiten Kirchenrund, direkt unter dem grauen Schneehimmel von Russland, zwei Fichten auf und schmückten sie mit Kerzen und Lametta aus den Weihnachtspäckchen von unseren Lieben. Aus rohen Brettern zimmerten begeisterte junge Soldaten einen klobigen Altar und eine primitive Kommunionbank. Während wir hämmerten und sägten, kam ein aufgeregter Melder und händigte mir einen “dringenden Funkspruch” aus.
Dieser lautete: “Kosakenregimenter im Anmarsch auf Kromy - rege Partisanentätigkeit in der Stadt - laut Agentenmeldung bereiten reguläre russische Truppen, in Zivil verkleidet, Angriff vor und leiten ihn von hier aus.”
Hart und doch irgendwie feierlich hallten die dumpfen Hammerschläge durch das zum Himmel geöffnete Kirchenschiff. Sollten alle diese Vorbereitungen umsonst gewesen sein? Wenn ich den Funkspruch jetzt an meinen Kommandeur weitergab, dann mussten wir unverzüglich die Stellungen vor der Stadt besetzen, um den angekündigten Angriff in der Heiligen Nacht abzuwehren. Nein! Ich wollte, ich konnte nicht glauben, dass die Russen gerade in den nächsten zwei Stunden kommen sollten. Das durfte ich meinen Kameraden, die sich mit mir so sehr auf diese eine besinnliche Stunde freuten, nicht antun. So drängte ich alle Bedenken zurück und steckte wortlos den Funkspruch ein. Mein ehemaliger Kommandeur möge mir heute verzeihen.
Früh kam die Nacht. Wir stellten Posten rund um die Kirche auf, um vor Überraschungen sicher zu sein. Die übrig gebliebenen 80 Mann verloren sich in dem weiten rund der russischen Kirche. Andächtig lauschten wir der Heiligen Messe. Es bot sich uns ein eigenartiges Bild.
Angestrahlt von den flackernden Kerzen der beiden Christbäume stand unser Feldgeistlicher am schmucklosen Altar. Lautlos schwebten die Schneeflocken durch das zerrissene Kirchengewölbe und legten sich behutsam auf die Schultern der feldgrauen Ministranten, auf das Messgewand des Priesters und auf die Zweige der geschmückten Fichten. Als ich mich einmal umdrehte, um in die Gesichter der wenigen Soldaten zu schauen, glaubte ich meinen Augen nicht zu trauen.
Kopf an Kopf standen die Einwohner von Kromy hinter uns. Es waren bärtige Männer mit Rindensandalen an den mit Lumpen umwickelten Beinen, Frauen in abgeschabten Schafpelzen und dunklen Kopftüchern. Aber noch nie in meinem Leben hatte so schöne, so gläubig verklärte Gesichter gesehen. Wie lange mochte es schon her sein, dass diese gequälten Menschen an einem Gottesdienst hatten teilnehmen können?
Diese Männer und Frauen von Kromy konnten die Worte des Weihnachtsevangeliums, das von einem Kameraden mit fester Stimme vorgetragen wurde, wohl kaum verstehen. Dennoch hörten sie die frohe Botschaft heraus. Tränen rannen über ihre besorgten, von Hunger und Krieg gezeichneten Gesichter.
Das “Ehre sei Gott in der Höhe und Friede den Menschen auf Erden” leuchtete aus ihren Augen. Mein Blick glitt von Gesicht zu Gesicht.
Da entdeckte ich plötzlich in einer dunklen Ecke eine Gruppe von jungen russischen Männern. Sie hatten trotzig die Pelzmützen auf dem Kopf und lehnten, ohne Teilnahme an dem heiligen Ritual, an der Wand. Ich sah in Augen voll unheimlichen Hasses, Augen, wie man sie nie mehr vergisst.
Ich bemerkte eine hohe, schlanke Gestalt mit scharf geschnittenem Gesicht und intelligentem Blick. Wie ein Blitz fuhr es mir durch den Kopf - der Funkspruch!
Glühend heiß rann es mir den Rücken hinunter. Unentwegt musste ich den auffälligen Mann inmitten der Gruppe, die nicht zu dieser Stunde passte, ansehen. Er musste der Anführer dieser Leute sein.
Ein Mütterlein mit schneeweißem Haar, den Rücken von der Last der Jahre gebeugt, kniete bei der Wandlung aufschluchzend im Schnee und schlug mit zittriger Hand das Kreuzzeichen. Die jungen Russen standen immer noch im Halbdunkel, aber mir schien es fast, als blickten die Gesichter nicht mehr so teilnahmslos. Als wir dann paarweise von der Kommunionbank zurückschritten, sah ich auch das spöttische Lächeln nicht mehr. Dann geschah etwas Seltsames. Der Feldgeistliche erteilte den Segen. Er schlug das Kreuz des Erlösers mit klammen Händen über die im Schnee kniende Schar, über Russen und Deutsche, über Freunde und Feinde.
Da nahm der auffallende Mann in der Mitte der Gruppe (da alle knieten, konnte ich jetzt sehen, dass er gut geschnittene Offiziersstiefel unter dem unförmigen Pelzmantel trug), umständlich die Pelzmütze ab und senkte den stolzen Kopf. All die jungen Männer folgten seinem Beispiel, zwar zögernd, doch ohne Ausnahme.
Zwei Mundharmonikas stimmten das Weihnachtslied an. “Stille Nacht, Heilige Nacht” hallte es wider von den schneeglitzernden Wänden. Der Wind trug die innige Melodie durch das offene Kirchengewölbe hinaus zu den Kameraden, die dort auf Wache standen. Eine Wolke weißen Atems stand über der festlichen Menge und verlor sich im dunklen Gewölbe. Langsam leerte sich das Gotteshaus. Ich verließ es als letzter.
Draußen trat mir der Mann mit den Offiziersstiefeln entgegen. Er war allein. Er sah mir lange schweigend in die Augen. In seinem Blick war ein eigenartiger Glanz. Dann sprach er in holprigem Deutsch, mehr zu sich selbst als zu mir, feierlich und bedächtig, wie man einen Eid spricht: “Christ ist geboren!”
Dann küsste er mich, wie es im alten Russland Weihnachtsbrauch war, auf beide Wangen. Wir drückten uns fest und lange die Hand. Ich verstand ihn, obwohl er kein Wort mehr sagte. Dann ging er sicheren Schrittes hinaus in die Nacht. Er nahm nicht den ausgetretenen Pfad zum Ort, nein, er ging mitten durch den knietiefen Schnee. Er bahnte sich einen eigenen Weg. Schritt für Schritt stapfte er geradeaus, ohne sich umzuschauen, hinein in das Dunkle, einem Licht entgegen.”
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(Quelle: Hans Schäufler, Christnacht von Kromy, in: Volksbund Deutsche Kriegsgräberfürsorge e. V. (Hrsg.), Stille Nacht, Heilige Nacht. Weihnachtsgeschichten aus schwerer Zeit, Kassel o.J., S. 58-61.)
Grüße,
Bodo
